春天，在荒园的角落里捡到一张残破的纸，边角儿都焦糊了，字却
依旧清晰。
“
花开了，又是个春天。”
花开，不一定在春天，
夏天，秋天，甚至
冬天的花都很好看;春天，也不一定开所有的花，春天只开春天的那些朵儿。你要说我在钻牛角尖儿，挑剔得过分了。这明明是表达在饱受冰雪欺压后，人们看到春花于惨白布景中吐露芬芳的喜悦。
一定是喜悦么?花开不一定是好事，就像“喜事儿”也有的红，有的白;春天也不一定都是好事，有人在春天睁开双眼，也有人在春天被人悼念;而这“又”字究竟是感慨还是抱怨呢?
你没在春天哭过么?你没有在花开时伤心过么?你若固执地说“没有!”，那钻牛角尖儿的，怕不是我，而是你了吧。
“
开花”与“春天”并没有必然的关联，但不可否认的是，当他们巧合地同时出现，是多么让人欣喜啊!此刻，总有人会想到
爱情，两个人的偶合，有的两小无猜，有的相见恨晚。
我是爱花的，不然不会有这园子，况且，又有谁不希望花开了讨人喜呢?花是好音乐的生灵，所以我每次去都会写些东西，念给它们，也念给她。
没错，那纸是我的，我的文章，被撕成了屑。那些字也都是给她的，连标点符号都是。而她是好些年前园子里的男孩向我提起的，可他竟不
知道她住哪儿，她姓什么，她长什么模样。从前有人问及，“她?”他都会神秘地笑笑，略带兴奋：“她!”;如今再有人翻起，“她?”他便黯淡下来，“嗯，她。”但我知道她，还是男孩告诉我的，那时候他像个评书家：“你把眼闭起来，去想世界上最美的女孩该是如何，便是了。”我似乎比男孩晓得地多，起码我了解到她的模样。然而，当我再望向他透过他的眼，她的模样像雪花般碎了，是那种处子肌肤般细腻的雪花，落上一望无限的旷野，不见了。
“春天又来了，花开了。”
我晓得，从此她在院子里住下了。是
一朵儿，还是一瓣，都不那么重要了。花儿们渐渐盛
开，我以为是她
喜欢我的字;可不久花儿们便蔫了，秃了，显得空落落的。我知道她是倦了，腻了，要离开了。
朋友安慰我，：“是
四季带走了她，等下个轮回吧，你还是那个男孩，还有你爱的花。”而我深知，即使是自然，也没有撼动爱的力量。
“花开了，又是个春天。”
但花不再是从前了，我感觉不到字里行间她的气息。
“花开了，又是个春天。”
花开……
又是……
男孩哭着走了，发誓再也不回这伤心之地，可他又怎么舍得一走了之，于是嘱托我替他守这春天。他临行前，我陪他在园子里点了火，枯花在火光里蠕动僵死的身躯蹒跚向永恒。花与火恰到好处，高耸的焰峰明亮而
温暖。“噼里啪啦”是火里的精灵在读他的诗，就像键盘“噼里啪啦”把世界转录为有规律的代码。我陪着他，也只有我。我尽量把纸解得够碎，至于一片只有一个字或一个词，纵使她是神，在拼起了这一词一句成文章也会有所感触吧。
反正我都烧给她，再由精灵们捎给她……
春风吹过，残破的纸片
轻轻翕动，似乎想挣脱我的手，骑上枣红的马，飞向太阳。我不舍得在花开的春天与他道别，于是我把它还留在园子那一角，见证“花开”与“春天”的巧遇，哪怕只在一张纸上也好啊。
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本文标题：郁园
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